Страх... Он укутывает тебя с головой, липкий, тяжёлый, обнимает холодными руками и давит, давит, давит... Ты чувствуешь, будто кто-то сзади выгрызает из тебя ту часть души, которая ещё осталась в твоём полумёртвом теле. Он лижет тебя холодным пламенем, целует обжигающим воздухом и проникает в сердце - неуловимо, больно и страстно.
Страх... Это ведь чувство, что ты пока ещё не одинока, пусть и нуждаются в тебе лишь для усмирения плотских радостей. И этот всеобъемлющий страх закрадывается в самые тайные глубины твоего сознания. Страх - это Боль. А если чувствуешь боль, значит, ты живешь.
Боль? Боль... Боль!..
Ощущая её, ты тянешься к руке, чтобы прощупать пульс и узнать, жива ли ты или это всего лишь сон, такой же липкий, как тот страх.
Но когда страх и боль уйдут, ты не обрадуешься, как надеялась. Ты будешь чувствовать, что его не хватает, этого страха, который так приятно холодил кожу и одновременно ослеплял адским пламенем своей любви и страсти. Страх... он как наркотик. Испытав его хоть единожды, ты уже не сможешь вырваться из умело сплетенных сетей обмана, ненависти и... любви. Ты снова и снова будешь стремиться к нему, как голодный стремится к куску хлеба, как утопающий стремится к соломинке, как умирающий стремится насладиться последними мгновениями своей жизни.
И ты идёшь к нему. Делаешь шаг за карниз - и вот уже страх бережно и неотвратимо подхватывает тебя под руку. Ты кружишься с ним в каком-то сумасшедшем танце, вдыхая аромат цветов, выросших на вашем пепле. И в этом танце сплетаются ад и рай, ненависть и любовь, боль и экстаз. И, медленно пролетая мимо светящихся окон, ты шепчешь ссохшимися губами:
- Я живу. Живу. Жи...

Автор - Флейта